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Antesala
Esta noche fría de otoño
la huesuda ha llegado.
Viene por opacas almas
diluidas en terquedad,
secas a la sombra de Saturno
y radiantes a la luz de la luna.
Muerte cazadora de olvidos,
de suspiros tenues,
de tiempo perdido.
Muerte hundida en mi pecho,
poseedora de risas y llantos,
bufona de mi humanidad.
Crisol Franco | Guadalajara, México