Antesala

Esta noche fría de otoño

la huesuda ha llegado. 

Viene por opacas almas 

diluidas en terquedad,

secas a la sombra de Saturno

y radiantes a la luz de la luna.

Muerte cazadora de olvidos,

de suspiros tenues,

de tiempo perdido.

Muerte hundida en mi pecho,

poseedora de risas y llantos,

bufona de mi humanidad.

Crisol Franco | Guadalajara, México